Pensar es ser eterno por solo un instante

El pensamiento es solo un vestigio de eternidad que se queda y que no alcanza para nombrarla.
Pensar es ser eterno por solo un instante.

Pensamientos

El éxito es un accidente la gloria se alcanza poniendo la vida en cada acto.

Un cielo verde

Cuando Cristina yo y nuestro hijos ibamos al parque, el cielo quedaba mas abajo y su parque retozaba mientras remontaba sortijas en la calesita.

Un Viejo

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A veces, para alcanzar la vida

Es necesario morir.

Un viejo que caminaba por la calle De La Vuelta, vio que iban de la manito por la otra calle, la De La Ida, a una mamá con un niño de algo más de un año y le gritó casi murmurando y señalando al niño con los ojos que le quedaban de la vida, de los que quedan todavía tiritando:

Ese chico escribe!! , vos sos la mamá ?

Si- respondió la mujer todavía joven.

Vení, cruzá un momento.

La mujer, entre curiosa y angustiada le hizo caso y casi sin mirar por donde,

alzó al niño en sus brazos y cruzó hasta la calle De La Vuelta, apenas vereda de enfrente y una vez frente al viejo, bajó al niño de sus brazos y lo puso delante de él.

Mujer, no te asustes, simplemente, ya viejo, puedo ver más que vos, porque los viejos vemos más lejos en cualquier dirección y sentido porque para ver bien, esto es, sin mancha, sin color, sin sabor, sin olor y sin sonido, no hacen falta an

teojos, ni siquiera ojos, apenas Corazón.

A todo esto la pobre mujer, ya en medio de una mezcla extraña de asombro, curiosidad y desesperación, le dijo con la voz entrecortada:

… pero si mi hijo tiene apenas algo más de un año, casi dos, todavía no lee ni escribe, siquiera a veces algún garabato pero nada más.

Y ya más preocupada que curiosa y frunciendo el entreseño le dijo al viejo:

Pero don, a usted lo tengo visto hace años y después no volví a verlo más.

E inocente, le preguntó:

Se mudó?.

El viejo, con la paciencia que dan el cansancio y el dolor y mientras caminaba por toda la madre y el niño con los pies alados de sus ojos y para descansar un poco de su propio corazón le respondió:

Yo ya no estoy, yo ya no soy, no hay lugar donde me puedas ver u oír.

Y a pesar de no poder salir de la curiosidad, que ya convertía a su cara en la pintura perfecta del más hermoso espanto, alzó al niño hasta envolverlo en sus brazos y mientras cruzaba de regreso, casi sin mirar hasta la calla De la Ida, escuchó lo que el viejo le gritó en un murmullo, cosa que el viejo hizo hasta donde la voz que no tenía le permitió:

Ese Chico ya escribió mi vida y mi dolor tantas veces, que si aún el mundo fuese sólo una biblioteca, no habría lugar para guardar tantos libros porque en el único lugar donde tanta vida y tanta muerte tienen un lugar posible, es en Sus Ojos y en Sus Manos, porque ese chico Soy Yo.

Dicho esto, la mujer que había cruzado, se dio vuelta y casi se muere porque el espacio que separaba a la calle De La Ida de la calle De La Vuelta era tan pequeño que cuando creyó haber recorrido una cierta distancia, sólo había dado un paso tan breve que alguien diría que ni se movió y el viejo que ya no era tampoco estaba. Convencida de que se puede ver y oír una pesadilla, porque el verdadero sueño no se sueña con los ojos cerrados, juró por su hijo y no lo hizo por Dios porque no sabía ni le importaba saber donde podía y solía Dios Ser Dios en momento tan eterno como ese, que iba a contar con detalles Nada apenas viera a Nadie.

Y así, recorrido el interminable pasillo y casi sin mirar a los vecinos, casi con miedo a que el cielo de los ojos de su hijo traicionara su secreto y todavía temblando le dijo a su marido en voz casi tan baja que sonaba a grito:

Vi a nuestro hijo.

Pero mujer, si lo traías en brazos, cómo no lo vas a ver?.

Te digo que Vi a nuestro hijo, pero quedate tranquilo…

Y algo agitada agregó:

No vi nada…no vi nada…

Francisco Monteleone

Y quien no carga con su cruz y me sigue

“...y quien no carga con su cruz y me sigue,

no es digno de mí. ”SAN MATEO”-CAP 12-VER 38

Se puso de pie El Angel de La Entrada.

Es que con tanta madre en las manos de una hija

y con tanta hija entre cuatro letras heladas,

no hay hueso de la luz que soporte la carga.

Dios quema la cruz a cielo lento

y entibia despacio la cena de Juana

y con el último hilván azul de sus años,

da fin a tu disfraz, de niña de fruta

y sonrisas blancas.

Después llama a la mesa

donde dispone los panes llorados en oro

y en descarnadas rodajas

y brinda, por la madre coraje que donó tres hijos,

con un poco de sol y almíbar

para reponer las lágrimas.

A élla la consume celeste,

a ti te ruega, que los ojos le seques

con tu pañuelo en llamas,

a élla la unta con aceites de luna

y a ti, con Santa Rita,

te perfuman de rodillas,

un dulce de campanas.

Luego, el cielo aparta a un costado del cielo,

para que el tiempo se quede con la boca rota

y las sábanas lacias,

y tu corazón se duerma, si saber que se duerme,

baldío, inmenso, entre cuatro tablas.-

Al Lezama

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“Lezama”

Estatuas del Lezama,

-rigidez absurda de la forma-

exhumando su licor de bronce.

Me quedo con los ojos livianos,

dislocándose de luz,

ya despintados los pies de la tierra,

para atreverme al perfume de títeres velados

y calesita muriente

y a los años benditos, de las espadas de lluvia y oro,

arrasando el castillo de los pájaros idos.

La bastarda preñez de la memoria,

me va descascarando hasta convertirme

en una infamia,

las manos me pesan un sueño,

de sortija ausente y caballo enloquecido,

de hamacas dóciles que pendulan,

entre el ángel y el hombre.

...y cuando sea escombros tibios,

humeantes aún,

diré mis huesos, en un sorbo de frío,

a los viejos del Lezama,

polvorientos remeros del tiempo

y a todos esos chicos, que yo ya fuí,

más allá de la memoria.-

Padre Mio

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y te lloré con un llanto manso, desolado y bendito,

un llanto que sólo, lloramos los hijos - 15 de Marzo de 1980 -

PADRE MÍO QUE ESTÁS EN LA TIERRA,

SANTIFICADO SEA TU SUEÑO,

VENGA A MI TU SILENCIO,

HÁGASE TU SANGRE,

ASÍ EN EL SOL COMO EN LA NIEBLA.

EL PAN MÍO DE CADA LÁGRIMA,

DÁMELO HOY

Y PERDONA A MIS MANOS,

ASÍ COMO PERDÓNAME,

POR TODOS AQUELLOS

QUE NO HE PERDONADO

Y NO ME DEJES CAER,

DEL NIÑO QUE SOY

Y AÚN ESPERA,

MÁS,LÍBRAME DEL TIEMPO,

QUE ASÍ QUIERAS

QUE ASÍ SEA,

AMÉN.-

FATHER OF MINE,

WHO LAYS IN THE GROUND,

HALLOWED BE THY DREAM,

THY SILENCE COME,

THY WILL YOUR BLOOD,

AS IT’S IN THE FOG,

AND IN THE SUN BE DONE.

THE BREAD OF MINE,OF EACH TEAR

GIVE ME TODAY,

AND FORGIVE MAY HANDS,

SUCH AS YOU FORGIVE ME.

FOR ALL THOSE WHO I’VE NOT FORGIVEN,

AND DON’T LET ME FELL FROM THE CHILD

THAT STILL I AM,

AND LEAD ME OUT OF TIME,

THY YOUR WILL BE SO,

THY YOUR HEART BE SO,

AMÉN.-

Señor

Señor,

Tu que del silencio eterno de los muertos,

un dulce sueño hiciste,

Tu que la vida me diste,

acuérdate de mi Señor.

Tu que sobre Tu cabeza llevaste espinas,

Tu que en Tus manos soportaste

el dolor del acero en carne viva,

Tu que Tu sangre regalaste,

Tu que mis faltas lavaste,

con el ardor de Tus llagas

y la fuerza de Tus heridas,

acuérdate de mí Señor.

Tu,

Todo Párrafo de Luz,

Todo Arco de Tiempo,

Todo Sudor de plomo y miedo,

Todo Medalla Roja para el pecho

de los condenados y Todo Paño de Aguas

para las manos de aquellos que al Cordero mataron,

Todo Espada de Huesos,

Todo Sangre de Pétalos Negros,

Todo Metralla Azul,

Todo Ala,

Todo Sueño,

murmura sobre mi lengua el adagio de Tu Voz,

toma con Tu Mano, la mano antigua de mi humano dolor

y garabatea con élla una cruz, para saber hasta donde soporta,

el inmenso abismo de Tu Amor

y deja que te ofrezca así, muerta ya, sobre las alas de Tus Angeles,

esta, mi última plegaria, así humilde y vacía, destrozada y fría,

esta, mi última oración.-

Tano Bendito

Tano bendito, querido papá

Apea sus canas,

las despliega y las mece hasta las sombras,

mientras cuido de sus manos hasta el vino,

mientras cuido de su vino hasta la paz.

Sus manos desandan sus mantas,

los años azules,

ochenta umbrales que regresan

y el sol se hace largo

y la almohada oscurece de ternura vieja

y el día duele tibio

y el día crece lacio

y el día huele oscuro

y el hombre ya despunta

de dormir sus miserias

y el hombre recuerda y escupe

que sus falanges son ochenta

y el hombre y sus peldaños

de luz plomada y pupila huérfana,

se alumbra, se limpia y embiste.

Un rayo solo balbucea un brillo

y remienda una espera

y el hombre y sus peldaños

de cielo casto y palabra seca,

ya roza y espeja los huesos

de los calendarios.

que enmudecen de luz y laten,

como brasas maduras y extensas,

de vino y sangre,

de ceniza y siesta.-

Hijos

Hijos

Hace tiempo que me reclaman palabras, quizá sea porque todavía no están en condiciones de entender que, por más que busque, no hay palabras para los hijos, si no, pregúntenle a Dios, que tanto amó al suyo, que cuando este le pidió una respuesta, le contestó con una cruz. De todos modos, estas manos que están envejeciendo y esta cabeza que anochece, se arrastran o se levantan todavía y lo seguirán haciendo, mientras sea mi vida el pan que necesiten y sépanme siempre suyo, porque lo que está alguna vez deja su espacio para ocupar otro tiempo, en cambio lo que es, permanece como la vida, que añora mansamente los pasos de la muerte, sin alterar su camino. Con ustedes, aunque no lo crean, aprendo todos los días a ser chico de nuevo, porque la única regla es, en la medida de lo posible, no dejar nunca de lado al pequeño que fueron y que son, aún cuando tengan ochenta años, porque aunque el niño parezca frágil, es el más fuerte para soportar el dolor por tremendo que sea, porque su grandeza inmensurable y su descomunal inocencia, le ayudan mansamente a absorber el golpe, no importa de donde éste venga ni la intensidad que lleve en su impulso brutal, el niño, en si mismo, es único en capacidad de asombro y de perdón y fundamentalmente porque si no dejamos de ser niños, habremos dado el único paso que nos separa de la eternidad. Por lo demás, tomen estos ojos míos, definitivos e inalterables de amor, para que siempre les indiquen donde encontrarme, aún después que mi carne y mis huesos se hayan convertido en banquete para el sol. Para ese entonces, mi sonrisa y mis besos serán para ustedes una copa repleta e inagotable de antaños con la que les ordeno que brinden y se abracen, sin falsas emociones, sabiendo que va a ser imposible no encontrarme, porque va a bastar con asomarse al Lezama, para ver pasar una gorra con visera y un mameluco desflecado, flameando sobre una bicicleta rodado 16. Entonces, cuando esto suceda, esperen un poquito, que doy una vuelta más hasta el surtidor de agua de luna y oro al pie y al costado de la barranca grande, que nosotros llamábamos la “Montaña Rusa”, para traerles un poco más de infancia, que los refresque y consuele. Y perdón, hijos, perdón, por no haber sido hasta ahora, todo lo brillante y fuerte que soñaban, pero más no pude amarlos, más no pude crecerlos y aunque este no sea mi mejor escrito, se que es el que más siento, el que más me duele, el que más me ayuda a decirles, perdón por no haber sido mejor.-

Por siempre de ustedes.

Papa

La Verdad y La Mentira

La Verdad

No tiene ojos, pero es inútil que te escondas, tu sombra ya ha medido pulgada por pulgada.

No tiene pasos, pero como no hay distancia que no haya recorrido, no necesita alcanzarte porque élla es la distancia.

No tiene cara, pero igual te das vuelta para no mirarla.

No tiene boca, pero cuando te llama, resulta una espada que te destaja los huesos y un espolón que te escarba el alma.

No es fuego, pero si la desafías, no vacilará en transformarte en una brasa.

No es el tiempo, pero comparada con la eternidad, la eternidad es apenas un ridículo segundo eterno y élla la suma de las eternidades.

No tiene manos, pero cuando te saluda, pareciera que tu mano sostiene al mundo.

No tiene peso, pero cuando se posa sobre tu corazón, según el valor de tu sangre, lo acuna o lo aplasta.

No es el cielo, pero si la abrazaras, todas las estrellas cabrían en tu cuerpo.

No es el infierno, pero si la punzaras arriando su bandera, haría cenizas tu sol y las lenguas de un brasero serían tu lengua.

No tiene remedio, aunque siempre goce de buena salud.

No es despiadada, pero es inexorable hasta consigo misma.

No cree en nadie, pero guarda un respetuoso silencio cada vez que por su culpa, Dios llora o se desangra.

No tiene oído, pero tu intención ya escuchó, palabra por palabra.

No sueña, pero no hay ilusión que de su mano no se convierta en lanza.

No ama ni odia, pero se desarma en abrazos por quien la sigue y vomita sin consuelo sobre quien la elude o la difama.

No conoce la risa, pero cuando tratas de engañarla, su carcajada hace temblar el universo.

No es una flor, pero su perfume desgaja el alma.

No tiene corazón que lata o se detenga, pero hace circular tu vida sin dejar que se rompa, como una sombra se rompe al alba.

No es hermosa, pero si tuvieras la fuerza como para sostenerte de pie frente a su mirada, la amarías o la odiarías, pero jamás podrías ignorarla.

Pero por sobre todo, es inmisericorde porque cuando llega la hora de su hora necesita ser unicamente lo que es : la verdad, la pura verdad, La Mal Amada, y se podrá decir de élla que es Pagana, Puta o Santa, Pero jamás....

jamás que ha usado máscara.-

Francisco Monte Leone

LA Mentira

Es agua, pero si la bebieras, una caricia de astilla lamería tu garganta y un aluvión de azufre

encofraría tu cuerpo.

Es dulce, pero una vez comida, su amargura acecharía tu lengua hasta tu último aliento.

Es hermosa, aunque el espanto roería tus ojos, apenas cayera su velo.-

Es pura, pero al momento de tocarla, la mugre desatada apestaría tu sueño.

Es virgen, hasta que la luz, harta de recorrer su cenagosa rosa negra, desgarra su coraza de meretríz insaciable, ojerosa y pálida.

Es terciopelo, hasta que su caricia corroe tu paz y el dolor infinito es la propina que deja, por festejar tu duelo.

Es leal, pero como amiga, apuntaría su daga directo a tu espalda esperando su momento.

Es amor, hasta que su lujuria decida ahogarte en su boca, como ciénaga encantada, como antesala inocente de un solapado infierno.

Es reina, pero todo su omnímodo reino, cabría con holgura en un grano de estiércol.

Es fuerte, aunque si midieras su aliento, comparado con el de élla, el de un muerto detendría al viento.

Es el cielo, aunque tu cremadura ya diseñó, palmo por palmo, fuego por fuego, hueso por hueso.

Es imbatible, hasta que al menor coraje opuesto, deja caer su escudo de piedras falsas y oropeles siniestros.

Es suprema, hasta que su grandeza se reduce, al destino de una larva y a su minúsculo sueño.

Pero por sobre todo, cuando llega la hora de su hora, se derrumba aunque no quiera su morada precaria: trampa y cruz de tanto Jesús que le confió su pan y su agua y boquea, tambalea y escupe hasta caer desnuda y áspera, para poder ser lo que es: La Mentira, La Pura Mentira, La Bienamada, y se podrá decir de élla que es casta, majestuosa y lacia, pero jamás se podrá decir que es mentira, La Verdad que en sus entrañas guarda.-

Francisco Monte Leone

Cancion de Cuna

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Canción de cuna

Duérmase la cuna

que el ángel baja por la rosa negra,

mientras la luna hierve,

como leche tierna.

Cúmplanse los besos,

que la madre quema,

sobre la frente del ángel,

hasta que el ángel duerma.

Ruede la noche y cante,

en vasos de espuma negra,

y acune a Dios y brinde,

con anis de luna, por las Magdalenas.

Lleve por siempre el niño,

en sus brazos la fuerza,

para el hombre que a sus brazos,

doblará la pena.

Bendito sea el hombre,

que al niño en sus ojos lleva,

porque Dios lo hará infinito,

como al Dolor y a su Huella.

Y cante la madre, cante,

por el hijo de sus venas,

que ya el tiempo sostendrá su sangre,

cuando el hijo, la queme en la tierra.-

Francisco Monteleone

Bienaventurados

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Bienaventurados

los ojos como rescoldos

y la pesada risa de oro

perfumada de vino.

Bienaventurada

la mano expandida,

sobre unos pechos escapados a volar,

como un último pelotón de pájaros

sobre unos húmedos escombros de sol.

Bienaventurados

los viejos infinitos,

engarzados en polvo brillante

de la última luz de agosto.

Bienaventurados

los chicos eternos, de las alas claras de hambre,

y el aliento azulino enarbolando el fuego,

hasta consumar el incendio de la última esperanza.

Bienaventurados

los puertos que atardecen las piernas del tiempo,

remolcando una hoguera de proas,

hasta la pausa inmortal del horizonte.

Bienaventurados

los desaventurados por amar,

porque de éllos serán,

el Dolor y la Gloria

por siempre!.-

para mi Cristina

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para mi Cristinita

El poema más largo

es el más corto:

el sin palabras,

el que se escribe

para siempre

sin detenerse jamás,

porque lo escribe el alma

con labios de mares

de sangre de memoria

y lo escribe y lo escribirá

sin descanso,

apenas nos dimos

el primer beso.

Feliz Amor y Dolor Juntos

24 de diciembre de 2008

La 1ra frase la penso Cristina sin darse cuenta

al punto que me permitio dar origen al poema que sigue
Version:1.0 StartHTML:0000000168 EndHTML:0000001578 StartFragment:0000000468 EndFragment:0000001561

El cielo duerme a càntaros

sobre los pàjaros que van,

de un azul a otro azul,

como de una anciana infancia

a una mocosa vejez,

sòlo para que no haya àngel

capaz de olvidarlos.

Francisco Monteleone 8 de diciembre de 2008 (cumple mes 6 de Lucas)

a mi Cristina 1

Version:1.0 StartHTML:0000000168 EndHTML:0000003479 StartFragment:0000000468 EndFragment:0000003462

A mi Cristina

Niña,

luz

Y luz que dibuja

El vuelo

de todas las alas

y ala que resume

el cuerpo

y el sueño

de toda la luz,

y que como luz,

duele a flor

y es flor

y es ala

y es cuerpo

y es sueño

y simplemente

es,

niña.

12 de septiembre de 2008

a Mama - Tana querida

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a mamá

Me puse

en camino de los huesos:

en una mano,

mi calle indefensa

en medio de una tormenta

de bolitas y espadas

y de novias que incendiaban

sus rosas negras a la siesta

y en la otra,

un amor y un niño agonizantes,

disputándose las ventanillas

de un tranvía

que termina en los ojos,

donde te aprendí para siempre

y que empieza,

donde el olor de tu falda

sobrevuela mi memoria.-

a mi Negrita Cristina

El precio que pagamos por el amor es tan barato, que apenas,

nos cuesta la vida.-

Francisco Monteleone

“Negrita”

No quiero ser una flor

para el día del padre,

ni para llegar hasta mi cruz,

el boleto que pagues,

ni tampoco ser una cruz, eso,

a mi, me queda muy grande.

No quiero ser, una foto que enmarques

y que oxides de besos y velas baratas,

ni quiero ser un recuerdo

que tus lágrimas mendigue

ni un nudo que se quede,

a vivir en tu garganta.

Quiero ser los sueños que tengas

y algo de niño para que me lleves en andas,

y la primera risa que dibujes y la

primer lágrima que deshagas.

Quiero ser el mate

que te despierte y la mano caliente e invencible

que te entibie el alma,

quiero ser el silencio que nos una y nos ame

y el puñado de amor, que mi amor te guarda.-

2 de abril de 1999.-

a mi mujer Cristina

a mi mujer mi cristina

Si va a venir la muerte
y va a ser cántaro para nuestra sed.
Entonces no jodás, llorá a toda la mujer que sos,
apretada aquí,
dejá que la memoria de este pecho haga el resto
y te tape de paz
y te nazca de cielo,
hasta que el sueño se raje de todas las noches,
hasta que se colme de sangre y se desplome ojeroso,
hasta que se yerga sobre el aire de este hoyo viejo,
que hoy nos cruje de paciencia y de fé mugrienta,
hasta el dolor de nuestro pan,
aunque ya no sea, dolor de cielo fresco,
hasta tu sostén sudado que ahora cae como
un guacho sin dueña,
hasta todas las cenizas
y hasta la infinita puteada de Dios,
que arde con el café debajo de la lengua.
Entonces no jodás,
si por fin va a venir la muerte
y vamos a ser sed para su cántaro!

Pensamientos

La Memoria es la unica que conoce el cumpleaños de la Eternidad porque nada hay mas breve que la Eternidad.